About who didn't come home.

"Trancar o dedo numa porta dói. Bater com o queixo no chão dói. Torcer o tornozelo dói. Um tapa, um soco, um pontapé , doem.  Dói bater a cabeça na quina da mesa, dói morder a língua, dói cólica, cárie e pedra no rim. Mas o que mais dói é a saudade."

Martha Medeiros

Correndo em círculos. Cavando um buraco no meio do espaço. Não conseguir gritar em um pesadelo ruim. Imagine viver isso. Agora imagine viver isso todos os dias da sua vida. Uma dor que começa pouquinha, furtiva e se alastra pelo corpo como uma doença terminal e daqui a pouco já faz mais parte de você do que você mesmo. Saudade é simplesmente isso. É não saber do outro, não saber se tudo o que viveram não vai se apagar com o tempo e a memória fraca. É saber também. É saber que o outro não vai voltar mais para casa. É saber que o próximo riso que você escutar não vai ser o dele. Pais, filhos, irmãos, amores; todos se vão. E é por isso que eu digo, com sério pesar da minha frieza, que amo todos vocês. É sempre melhor dizer do que guardar. As coisas não ditas são as que matam. E talvez amanhã já não estejam mais tão perto para que se possa dizer as coisas certas. Sou metamorfose ambulante, porém pôr o dedo na ferida que eu pensara já estar fechada consegue trazer à tona aqueles velhos medos meus. O pôr do sol agora se aproxima, e todos os dias eu fecho a porta na esperança que algum de vocês bata incessantemente e continue batendo, batendo, batendo, batendo até que eu me convença que isso tudo não é um sonho e que tudo vai voltar a ser como era antes. Mas não é. Nem nunca vai voltar a ser. Os encontros e desencontros dessa vida sempre arrancaram um pedaço da nossa pele para que sempre fiquemos incompletos a cada partida, a cada vez que ouço uma voz dizer adeus. E algumas delas, nem tiveram essa chance.

Música do post: Wish You Were Here - Pink Floyd.