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Durante muito tempo eu achei que escrever era uma forma rápida e sem intermediários de chegar até onde estavas. Por que querendo ou não, você foi a maioria dos vocês que eu entrelinhei nesta vida. Leio minhas palavras em voz alta para tentar tornar tudo mais real ou pelo menos para me convencer de que isso tudo vai valer a pena. Talvez se eu estivesse em outra fase da minha vida - uma a qual eu acho ter deixado para trás há uns bons anos - não me sentiria tão insegura desse jeito. Por que você sempre soube que eu era assim. Sempre me chamou assim. As coisas evoluem, as pessoas crescem - você cresce - e eu continuo aqui agarrada com minha insegurança como se ela fosse a tábua de salvação no meio do oceano. Eu, com minha insegurança, e você, com seu silêncio. Com a merda do seu silêncio. Silêncio seu. Esquecimento seu. Lembrança nenhuma sua. Uma vez você me disse que eu sempre repetia as mesmas palavras de modos diferentes e aqui estou eu repetindo novamente nem sei bem porquê. Acho que escrever sobre você corta ou diminui ou desemenda todos os muros que nos separam. Não que isso lhe convenha mais do que o que me diz. Os meses se passam e sua vontade de dar sinal de vida passa mais rápida ainda. Mas eu continuo te amando. Mais do que pensei que pudesse amar alguém um dia. Amo e nunca esqueço. Amo e conto os dias. Amo e tento não perder o posto de maior produtora de sorrisos seus. Só te amo. E te escrevo. E almejo algum dia ter lugar na sua vida. E espero comer seu arroz queimado enquanto rio da sua pronúncia inglesa ruim, usando uma de suas camisas. Parece tão simples, não é? No entanto, não se esqueça que estamos falando de mim. Da pessoa que pode ser considerada a mais azarada do mundo. A pessoa mais cheia de problemas e defeitos do mundo. A última pessoa do mundo por quem você deveria ter se apaixonado. Porém quando se trata de babaquice, somos imbatíveis. Tanto quanto o efeito das suas palavras sobre mim, uma eterna pobre criança desamparada com uma coleção de cicatrizes que faria qualquer presidiário morrer de inveja pelo status. Você mal sabe, mas o inferno é logo ali. Bem perto da porta pela qual eu sairei em direção ao menor resquício da tua sombra. 

Música do post: Come Pick Me Up - Ryan Adams