Nothing unusual, nothing strange.

"Odiei as palavras e as amei, e espero tê-las usado direito."    

  A menina que roubava livros, página 459.

Quase não tenho nada a declarar nesses últimos dias. Geralmente, eu detesto ficar sem escrever, mas me sinto tão vazia que as palavras nem chegam mais até mim. Sabe, eu estava tentando ser feliz, cara. Sério mesmo. De todas as formas possíveis e inimagináveis. Sair com os amigos, ser mais gentil com as pessoas (embora que isso me dê urticária vez em quando), basicamente, ser feliz, entende? Mas está faltando. Alguma coisa. E não, não é um amor o que eu tô precisando. É algo muito mais profundo. Mais sutil do que isso eu não consigo, desculpe.

Desde que eu era criança, eu sempre tive um certo receio de me aproximar das pessoas. Aprendi cedo que as coisas nunca duram. E quando estão dando certo por um certo tempo, alguma coisa está errada. Sempre tive poucos amigos. Sempre tive poucas pessoas com quem contar. Sempre tenho medo de que as coisas esvaziem-se da minha mão. Na verdade, tenho medo de ser rejeitada. Em qualquer sentido. Acabei tornando-me o que mais dizia para que as pessoas não fossem: medrosa, confusa e paradoxal. Queria poder ser feliz pelo menos uma vez na vida, cara. Só pra saber como é isso. Mas nem.

Isso tudo é dedicado à você, que nem mesmo imagina que seja você de quem eu estou falando.